Por Dio-genes Abreu
¡Ay amigo y mentor de mis años mozos,
cómo llega la muerte de sopetón
cual soplo de dragón emborrachado,
como estocada de vikingo roto por sus pesadillas!
¿hacia dónde coge la lluvia
si no te encuentra en Güivia
analizando las edades de los arrecifes?
¿cómo amanece el desolado malecón
sin el rocío de tu mirada?
Explícanos el trayecto de este sol
enfilando su destello hacia este país
que "no merece el nombre de país",
sino de espejo
y en él se refleja tu rostro
como presagio de un adiós,
no un hasta luego;
Teórico de todo lo teorizable,
mago de la amistad que no quiebra
aunque la aplasten las diferencias,
oráculo de arcilla en las manos ancestrales
que predicen la noche y en ella te nos lleva;
háblale al pellejo luminoso de la luna,
cuéntale de tus heridas,
explícale cómo se incrustó la poesía entre tus venas
y te desangró la vida,
en cada verso,
en cada estrofa de canción
dejada inconclusa sobre el lienzo de tu frente.
©Dió-genes Abréu
Agosto 18 de 2020
New York
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